15 de Marzo, un largo y oscuro viaje hacia una noche feliz en El Salvador

Por Steve Kelley – Traducción José Manuel Ortiz Benítez

Tarde en la noche, hacia las primeras horas de un lunes por la mañana, a mediados de marzo, alegres multitudes de personas, tantas como 600,000, desfilaron por la Avenida Escalón, a través del corazón de algunos de los barrios más ricos de esta ciudad capital.

Tres generaciones de salvadoreños llevaban camisetas de color rojo, pañuelos de color rojo y gorras de color rojo. Para ellos, era el color de la victoria. El color del cambio: FMLN rojo.

Caminaron pasando delante de policías con caras sombrías y cascos en la cabeza, cuya misión, se nos dijo, fue movilizarse para proteger los bienes inmuebles de los ricos. Y caminaron pasando por cercas portátiles de alambre de púa con ruedas que se posicionaron en los lugares tan pronto como el cierre de las urnas.

La avenida era una temporada de color rojo y la celebración me hizo recordar a Lincoln un otoño del sábado por la noche después que Nebraska derrotara a Oklahoma en un heroico partido de fútbol americano.

Muchos de los que estaban celebrando junto a mí habían huido al norte durante los 12 años de guerra civil que terminó en 1992. Mientras en el exilio, contaron sus historias una y otra vez, desde Ottawa a Seattle, desde California hasta la Columbia Británica. Ellos hablaron de su arzobispo y de sus maestros, de sus padres, hermanos y hermanas, de sus amigos y vecinos que habían desaparecido o que habían sido asesinados durante la guerra.

En esta noche, aclamaban la primera victoria presidencial de la izquierda en la historia salvadoreña. Después de décadas de opresión, su candidato, Mauricio Funes del FMLN (Frente Farabundo Martí Frente para la Liberación Nacional), había derrotado a Rodrigo Ávila de ARENA (Alianza Republicana Nacionalista), con el 51,3 por ciento frente al 48,7.

Su exuberancia era inextinguible

Caminé esa noche del domingo, 15 de marzo, con mi amigo, el Pastor Miguel Tomás Castro, de la Iglesia Bautista Emmanuel, cuyo hermano mayor y héroe, Gabriel, había sido asesinado, mientras combatía en la guerra civil.

Miguel fue secuestrado durante la guerra, torturado por ser un pastor y exiliado en Canadá. Regresó a su tierra natal y a su congregación en 1989 porque creía que un día sería testigo de este cambio profundo y se lanzó a la calle a través de la sofocante noche de las elecciones con una sonrisa tan amplia como la avenida.

Apoyo desde Seattle

Más de dos décadas atrás, en 1986, Miguel había contado su historia en una aislada y remota sala en Seattle. Al igual que muchos otros que vivían en el exilio, mantuvo el testimonio en alto del aparentemente insoportable sufrimiento de su pueblo. Entonces pocos en Estados Unidos lo escucharon, pero hubieron algunos, los de Seattle, Portland, Eugene y otras ciudades, que sí lo hicieron.

"Conoce la verdad", dice Miguel. “La noche y la verdad nos harán libres".

Estas palabras tomaron vida en la Avenida Escalón. Se reflejaban en los rostros y en las lágrimas de los que caminaban celebrando. Las familias se reunieron en esta calle, convertida en una especie de maravilla. Muchas personas, al igual que Miguel, habían regresado a sus hogares y a su tierra natal para recuperar las promesas y la realidad de la esperanza sobre las cuales se habían aferrado durante más de 20 años.

En aquella noche, sentí como si el temor había sido derrotado.

Miguel agarró mi brazo y se refirió a las casas y edificios de oficinas de los ricos a su alrededor. "Aquí es donde planearon las masacres", dijo. "Aquí es donde se planificó el fraude electoral. Aquí es donde planearon los asesinatos."

Hemos escuchado como Funes habló a cientos de miles de personas delante de él. La escena era una reminiscencia de la noche del Presidente Obama en el Grant Park de Chicago.

Miguel tradujo para mí cómo Funes perdonó "las mentiras" que sobre él arrojó Ávila durante la campaña. Funes prometió "cambio seguro" y el rugido de la multitud se laminó sobre la avenida.

Tronaron los fuegos artificiales. Los adolescentes se encaramaban sobre las vallas publicitarias de cinco pisos de altura para obtener una mejor visión del presidente electo, el metal del panel publicitario tronaba furioso, animando cada palabra. Propios y extraños se abrazaron y se echaron a llorar en los brazos los unos a los otros.

"Estábamos seguros de que esto no podría suceder", Miguel me dijo. "Había demasiados períodos de derrotas. Hemos perdido tanto todos, sin embargo, siempre creímos en la lucha y en que el día de hoy vendría. Tenemos que agradecer a todas las personas que murieron en esa lucha. Este día es para ellos."

Yo llevaba una chaqueta azul clara y sombrero que me identificaban como uno de los 4.000 observadores internacionales presentes en el proceso electoral. Y, según caminaba, la gente se acercó a mí y a mis colegas para agradecernos en Inglés y Español, "gracias, por estar aquí con nosotros en este momento."

Una anciana me besó en la mejilla. "Te está agradeciendo por ayudar a asegurar la transparencia de las elecciones", me dijo Miguel.

Un día de cambio

"Este día significa que hemos tomado más medidas a partir de una marcha muy larga, buscando una oportunidad para la democracia real", proseguía Miguel. "Esperamos poder tomar las difíciles medidas necesarias para iniciar un proceso para construir un país diferente. Un país muy diferente, donde todo el mundo tenga una oportunidad para una vida con dignidad."

Estas personas salvadoreñas que caminaron a lo largo de la avenida habían vivido con el temor de los escuadrones de la muerte, muchos de los cuales eran militares y policías entrenados en la American War College en Fort Benning, Georgia. Estos escuadrones de la muerte habían aterrorizado al país durante más de una década.

Todo el día sentí la energía de este momento. Sentí algo que nunca había sentido durante una elección presidencial en mi país natal, EE.UU..

El Día de las Elecciones en El Salvador, las calles de la capital estaban saturadas de coches y peregrinos. Los votantes y sus familias marcharon a sus lugares de votación. Se sintió como el entusiasmo que se construye durante la mañana de un gran acontecimiento deportivo.

La gente llevaba los colores de los partidos a los que apoyaban: azul para ARENA, rojo para el FMLN. De sus vehículos volaban banderas y coreaban sus consignas partidistas. Los vendedores vendían alimentos y souvenirs partidistas en los ándenes.

A las urnas llegaban familias enteras. Los padres compartían sus experiencias con sus hijos tomados de la mano en el momento en que se inclinaban ante la caja de cartón para emitir el voto.

Era domingo, un día de descanso, y la elección fue una experiencia familiar compartida. Esto me hizo pensar que ésta es la forma en que debe hacerlo los Estados Unidos. Todo el mundo debería tener un sentido visceral del significado de la Democracia.

Apoyo santuario aquí

Cuando les dije a los amigos que iba a ser uno de los 4,000 observadores internacionales, la típica pregunta fue, "¿Por qué tu?"

En verdad, fui invitado por Miguel para formar parte de un grupo ecuménico, uno de los varios equipos internacionales para supervisar el proceso electoral. Con nuestra presencia en los sitios de votación, esperábamos limitar la coacción y el fraude electoral. Fui invitado por mi asociación con personas que habían sido parte del santuario del movimiento de Seattle en la década de los 80s.

Hace veinticinco años, se peleaban las batallas para evitar las condenas de los refugiados en Seattle, y aquellos que ayudaban, captaron mi atención y mi respeto.

Con la ayuda de gente como el entonces alcalde Charles Royer, Seattle se convirtió en una de las ciudades de los Estados Unidos, que más apoyó las causas de los refugiados centroamericanos, cuyas peticiones de legalización por vía del asilo político fueron sumariamente negadas por los funcionarios del Departamento de Estado, quienes dijeron siempre que no había “causa justa” a sus peticiones.

Proporcionar protección para los antiguos maestros, los trabajadores, organizadores sociales y católicos laicos que venían de fuera y especialmente ofrecer refugio y asistencia a los refugiados salvadoreños para que pudieran documentar sus solicitudes de asilo político en las cortes de inmigración de Seattle, se consideraba violar la ley de EE.UU..

Sin embargo, el arzobispo de la ciudad, Raymond Hunthausen, salió al paso con firmeza en favor de los refugiados y de las personas que trataron de defenderlos. Su coraje y la fuerza de la gente por quien peleaba se justificaban esta noche de las elecciones.

Durante la semana de período de observación electoral previo a la elección, hice algunas visitas a los monumentos de los que habían muerto. He visitado la pequeña capilla en un centro de hospicio, donde el Arzobispo Oscar Romero, el gran defensor de los salvadoreños más pobres, había sido asesinado. El asesino lo mató en el momento que Romero levantaba el cáliz, mientras oficiaba una misa para el personal del hospicio y para la gente enferma de cáncer.

Vi la mancha de sangre en la ropa que llevaba cuando oficiaba aquel servicio, ahora forma parte de un monumento hecho para él en el solar del hospicio. Vi el agujero de bala en las ropas, que se encuentra directamente sobre su corazón.

Fui a la Universidad Centroamérica José Simeón Cañas, donde en noviembre de 1989, cinco sacerdotes, su ama de llaves y la hija de la mujer fueron asesinados por miembros de la unidad de elite del batallón Atlacatl. El asesinato premeditado en el campus de los jesuitas se produjo en la altura del tiempo en el que el FMLN contraatacaba las fuerzas gubernamentales en la capital.

Los cuerpos de los sacerdotes fueron arrastrados hasta el patio fuera de los dormitorios que compartían. Hoy en día, rosales plantados en memoria de cada sacerdote y las dos mujeres crecen y florecen como un monumento a su valentía.

Para mí, estos monumentos cristalizan la importancia de esta elección para el devenir de este país.

En vísperas de las elecciones, hablé con Josué Cruz, un estudiante de derecho en la Universidad de El Salvador. Un joven serio, alto, me dijo: "La mayoría de la gente en una elección se pregunta, '¿Qué hay en ella para mí? '"

“Pero yo no quiero nada para mí. Ni un centavo. Todo lo que quiero es que la gente se dé alguna esperanza. Y que los pobres tengan algo de respeto". Dijo Josué.

Tarde en la noche del domingo, a mediados de marzo, Josué también cabalgó en este mar rojo, en los barrios de los ricos y celebró lo que se cree es una nueva entrega de esperanza y respeto para los pobres.

Caminó con el recuerdo de aquellos que murieron para que esta noche sea posible. Caminó con Miguel, mi amigo, y los cientos de miles de personas que nunca se rindieron, que nunca abandonaron la idea de un futuro democrático.

Fue un privilegio estar entre ellos.

Versión en inglés, Aquí

* Steve Kelley Columnista de El Seattle Times

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